были мы возле далёкого южного города… Кандагар называется...

дело было к вечеру, делать было нечего, но было поллитра «кишмишовки» и юношеский задор в груди...

а проезжавшие мимо мотострелки похвастали, мол у них концерт сегодня, певец из самого Ленинграда будет… и решили мы с Федулом сие мероприятие посетить...

«кишмишовку» мы приняли «на ход ноги», запаслись трофейным «Мальборо» и двинули...

сцена — Камаз с откинутыми бортами, вместо рампы ближний свет фар, микрофон и колонка… лысый мужик с гитарой, голос которого я слышал еще дома на касетнике...

и песни… песни про нас… крутивших баранку, бравших караваны… он пел что-то еще, но это было уже не важно… он первый человек «оттуда» открыто пел о войне которой нет...

Федул встретил зёму, что жил на соседней улице, вечер затянулся)))… возвращались к себе напевая «караван, караван, караван...»

… Дервиш никогда на нас не кричал… злясь он переходил на шепот...

— вы хоть знаете, придурки пьяные, что туда-обратно по минному полю прошли? здесь седьмой год мины ставят все, кому не лень, схем нету… за вами бы даже не полезли… накидали бы в «цинк» земли по весу… потерялись до утра оба… утром решу что с вами делать...

но утром нас подняли на караван, где Федул поймал осколок, а меня посекло каменной крошкой, так что вышла нам амнистия...

уже в Союзе, случайно я купил пластинку с теми песнями… «Дорога длинною в жизнь», «Караван», «Монолог пилота „Черного тюльпана“ и „В горах Афгани“… с песнями о нашей войне...

мне снова снится будто я живой

и магазин пуст лишь наполовину

и за хребтом, турбин вертушек вой

уже надёжно прикрывает спину

но так обманчив этот сладкий миг

когда, казалось всё завершено

к чужой щеке чужой приклад приник

и свистнет пуля, что твоя давно...

удар, сорвется с губ досады крик

что снова повезло, увы не мне

глаза сомкнутся на короткий миг...

я снова просыпаюсь в тишине...

Старый Солдат.