Переулки в районе Арбата, глубокий вечер. 

Я всегда прихожу сюда один.

Мне просто тянет сюда, после карантинов и больничных коек...

Неспешный шаг, фонари выхватывают у тьмы островки света, редкие машины и еще более редкие прохожие… силуэт идущей впереди барышни словно вырезан из черной бумаги, но погружаясь в конус света вновь обретает объем… пара секунд и впереди опять лишь черный силуэт… и только стук каблучков эхом от стен… безжалостный галоген фар мазнет по фигурной ограде особняка, выхватит свисающее полотнище флага, и умчится дальше в мерном шорохе шин...  яркой, разноцветной кометой пробухтит мимо «Золотое крыло» оглушая переулок разухабистой песней Круга… и вновь тишина и сумрак, и ожидание невозможного… что мелькнет на перекрестке длинная нескладная фигура в клетчатом пиджаке и кот с примусом в лапе… но Мастер здесь давно не живет, и Маргарита не придет к нему в полуподвал...  впереди виден Арбат с его вечерней суетой, сиянием витрин, музыкантами и праздными прохожими...  черный кофе вполне заменит чашу цикуты, смывая своей горечью наваждение от прогулки и возвращая меня в город который не спит… но на дне стакана как и в шкатулке Пандоры остается надежда… а значит я приду сюда снова, и снова… знаю, что нет ни Бегемота, ни Коровьева, но...  но, я еще могу стать Мастером, и это ожидание чуда иногда сильней разума… и кто знает, кого я встречу в следущий раз и кто будет моим спутником...